Se ha armado el Belén
13 f, 09
LA BUENA NOTICIA DE MANUEL MONTES
14 de Septiembre de 2009
m.montescleries@telefonica.net
A QUIEN LOS MEDIOS CREAN…
-He caído en la trampa. He hablado de La Esteban.-
Una de las frases que más me impactó en mi paso por la Facultad de Periodismo nació en medio de un debate sobre el impacto de los medios de comunicación. La reacción que me produjo dicha aseveración, me obligo a solicitar que la repitiera el docente a fin de memorizarla. La sentencia en cuestión es la que esboza el titulo de este escrito. Me apresuro a completarla y, a ser posible, analizarla. El profesor decía: “A quien los medios crean… los medios destruyen”.
Esta frase se está haciendo realidad día tras día y protagonista tras protagonista. Desde los viejos tiempos de Urtain, pasando por El “Platanito”, y otros tantos “héroes” del siglo pasado, muchos incautos buscan con desesperación “los quince minutos de fama” reseñados por Andy Warhol.
La televisión dio un gran vuelco en este sentido con la aparición de la escuela de Crónicas marcianas, Moros y cristianos, Operación triunfo, Gran Hermano, etc., etc. Una serie de programas en los que daban la oportunidad de sentirse “famosos” a una serie de personas sin más merito que haber cometido una barbaridad, estar dispuesto a cometerla o inventársela directamente. Esta serie de programas ha puesto en “órbita” entre otros a los hermanos Matamoros, el “Dioni”, el “Posí”, “Risitas”, Tamara y su madre, y tantos y tantos otros. Pero la reina del “famoseo” es, sin duda, Belén Esteban. Una chiquilla monísima de un barrio madrileño de la que se encapricha un torero y que los medios convierten en la madre de la niña más famosa de España en competencia con las Infantas.
A Belén Esteban la han utilizando, la están utilizando y la exprimirán hasta el final los “periodistas” de la telebasura. Se han dado cuenta de que abandera a la España sufriente de una situación terrible. Una sociedad que pone en los gritos y reivindicaciones familiares de “La Esteban” (he escuchado denominarla como “La princesa de los pobres”), aquellos que no pueden exclamar en la calle porque nadie les coordina. Y se están hinchando. Han creado una serie de programas simultáneos en las distintas cadenas, en los que se arraciman “brillantes analistas de la realidad” de la talla de la cuñada de Rocío Jurado, la ex-mujer de Manolo Santana, un ex-Gran Hermano, Pipi Estrada y varios ¿periodistas? como Karmele y otros de parecida talla.
A la pobre muchacha la han metido en un lío mayúsculo que puede tener unas consecuencias funestas. La han hecho creer que tiene que generar noticias cada día para comer y viajar en taxi, y para ello, se ha separado del padre de su hija, se ha unido en pareja con un disc jockeys o algo por el estilo, ha presentado a los cuatro vientos la muerte de su padre, su propia enfermedad, su nueva boda y consiguiente separación, lo que come su niña, la comunión de la misma y… ¿Qué más? Le han creado una trama de “frikis” a su alrededor de la categoría del padre de Jesulín, su nueva esposa y familia, el vecino del segundo de su casa y otros tantos seres importantes. Ya está bien, Me aburro y no quiero aburrir a mis lectores.
Mi BUENA NOTICIA de hoy, es que alguien ha puesto pie en pared en este tema. El Defensor del Menor de la Comunidad de Madrid ha advertido del gran problema que se está creando en esa niña objeto de los dimes y diretes de “los programas”. Una niña convertida en pim-pam-pum por unos periodistas y unas televisiones sin escrúpulos, Y no me hablen de audiencias. Si pusieran violaciones y asesinatos en directo coparían el share. Ya está bien de hablar de la libertad de quitar la tele. Lo que hay que hacer es no emitir basura. Los medios se han rasgado las vestiduras. Se han realizado programas especiales. Se ha publicado en todos los periódicos. Una falsa apariencia de sufrimiento esconde un tapado regocijo por la venta de publicidad.
Jueces como el de Menores de Granada o el Defensor del Menor de Madrid, al que ha traicionado alguien cercano que ha filtrado la noticia, pueden conseguir hacer entrar en razón a esas personas que son explotadas, usadas y tiradas. Y que conste que le encuentro un gran mérito a esa mujer madrileña. Es una gran comunicadora y podía hacerlo muy bien si se formara y hablara de lo que sucede en el mundo, no de lo que le pasa a ella. Cuando gracias a Dios no le pase nada … no será noticia.
He caído en la trampa. He hablado de La Esteban. Pero es necesario si quiero poner todo mi empeño en que los jóvenes de hoy no basen su proyecto en ser “famosos”. Tanto “casting” para salir de anonimato impide ejercitar el talento de cada uno en el servicio a la sociedad. Se está creando una generación empeñada en TENER y no en SER. Este fin de semana nos reunimos 25 personas para preparar el trabajo de llevar La Buena Noticia a los demás. La primera conclusión es la ausencia de Dios y del mensaje de Jesús en todas estas situaciones. Vamos a hacerlo presente en la medida de nuestras posibilidades. En una palabra volver las cosas a su sitio. Hoy por hoy el portal de Belén (Esteban) está lleno de micrófonos y preguntas necias. Nosotros queremos dirigir la mirada del mundo hacía el otro PORTAL DE BELEN en el que nació la esperanza para el mundo.
La feria de Málaga
29 f, 09
LA BUENA NOTICIA DE MANUEL MONTES CLERIES
Málaga 31 de agosto de 2009
m.montescleries@telefonica.net
UN CABALLO DE CARTÓN Y UNA SONRISA
-Una imagen me ha vuelto hacia atrás sesenta años-
No me gusta esta feria de Málaga. Ni la de día ni la de noche. Posiblemente me he hecho mayor. Pero pienso que el gusto no se pierde con la edad. He vivido todas las ferias de Agosto en Málaga desde Martiricos hasta el Cortijo de Torres. He disfrutado y hasta ¡actuado! en ellas. Sin dudar, me quedo con la del parque. La del concejal “Jiménez Noches”. La de Ordóñez y Dominguín . A la que se iba andando.
Después vino el peregrinar hacia el oeste malagueño de la feria. Más tarde, lo de la feria de día, que empezó muy bien con las copitas que servían los comerciantes a los clientes y amigos. Posteriormente, se comenzó a liar con los caballos por el centro y se ha terminado fastidiando con el macrobotellón “full time”. Las bellas calles de Málaga se han transformado en una especie de festival de Woodstock, en el que proliferan camisetas sudadas, chanclas, pantalones cortos y la nada por vestimenta.
La feria de noche ha crecido algo mejor. Los espacios son amplios, las calles están limpias, las atracciones son extraordinarias y las casetas se esfuerzan en ofrecer espectáculos y alimentos de forma adecuada. Es más, la nueva elite malagueña se esfuerza en aparecer en las fotos de Sur tomadas en “La Rotativa”. Parece que no eres nadie si no sales varias veces en la semana. Pero, ay, siempre hay un pero: la “nueva educación” va creando adeptos. Bermudas, camisetas, descamisaos, botellones en las aceras, peleas, despliegues policiales, detenidos… todo eso me rodeó la otra tarde-noche en tres horas de feria Estoy hecho un “reventaor”. De verdad que lo siento.
Pero siempre hay una buena noticia. Como tantas veces nace de la sencillez, la humildad y la inocencia. Sigue viniendo el fotógrafo sordomudo cordobés con su caballo de cartón. Y continúa haciéndonos, a toda la familia, la tradicional foto de los últimos 38 años. El más pequeño en el caballo, ¡el mismo jaco de lunares de siempre!, y el resto, (ya somos casi treinta) alrededor, en la casetilla; con dos guitarras, un par de sillas de anea y la tradicional botella vacía de Tío-Pepe. Una imagen que me trajo un viejo recuerdo. La misma foto que me hice con mi padre y mi hermana hace sesenta años, (que conservo con veneración), provisto de una garrota y un sombrero cordobés, a mis cuatro añitos. De “durse”.
La buena noticia también me la proporcionó un chico diferente. De unos dieciséis años. Se encontraba cerca de una tómbola de la mano de su madre que, distraída, estaba pendiente de las papeletas adquiridas. Me enseñaba con ilusión un florero de cerámica, horroroso por cierto, que le acababa de tocar. Pedía mi complicidad. Me sonreí y me reí con él. Me lo puso más cerca para que lo admirara. La madre en ese momento notó algo raro y se volvió airada temiendo que me estuviera burlando de su hijo. Entendió lo sucedido y me agradeció el gesto con un guiño.
Pares y nones de la feria. Al final siempre vale la pena. Aunque una sociedad teledirigida e hipócrita que persigue con saña a los fumadores, (a mí me fulminaron con la mirada cuando encendí un puro ante una magistral faena de Ponce en la Malagueta) y vuelve la cara ante la proliferación de la ingesta de alcohol entre adolescentes, jóvenes y menos jóvenes. Vale la pena porque siempre habrá un caballo de cartón para que todos nos hagamos como niños y una tómbola que premie con un jarrón horrible a un niño distinto que se sienta en ese momento el más afortunado del mundo. Y los del turrón siguen sin vender una escoba. Que constancia.
LA BUENA NOTICIA DE MANUEL MONTES CLERIES
Málaga 24 de agosto de 2009
m.montescleries@telefonica.net
UN HOMBRE CORRIENTE
-Soy creyente a mi estilo. Hace poco exclamé ¡Ay Dios mío!…-
Esta frase fue la que más me impactó de la conversación que mantuve la otra mañana con el Sr. Juan. Desde que lo vi, ya hace varios años arrastrar, con cortos pero veloces pasos, el carrito de la compra del supermercado mientras acompañaba a su esposa; cuando le vi convertirse en un improvisado camarero para echar una mano en el centro de mayores; cuando se ofrecía para traer “provisiones” del estanco cercano; desde que le observé a fondo, intuí que se trataba de un pequeño gran hombre.
Juan es una reedición del malogrado actor Alfonso del Real. Solo que ha nacido 20 años después. Vino al mundo en Extremadura en un parto doble, realizó su primer viaje en busca del futuro debajo del asiento de uno de aquellos trenes de madera y carbonilla. Una vida de trabajo y pobreza digna, le embarcó junto a una malagueña, la que todavía comparte su existencia, a una aventura londinense que duró el resto de su vida laboral. Un montón de años en una empresa de preparación de conservas vegetales, compaginada con la regencia de una portería (del estilo de la serie británica “arriba y abajo”) le permitió criar y dar estudios a dos hijos “british” que han llevado una vida mucho más confortable que la suya. Mientras, su hermano gemelo, triunfaba como cocinero en un gran hotel londinense.
Como tantos otros españoles su trabajo y dedicación le ha permitido acceder a una pequeña fortunita. Un piso en Málaga. Una casita en la costa malagueña y unos fondos en “algún lugar” que le han permitido casar a sus hijos, uno de ellos en ¡Australia! con la consiguiente aventura viajera. Hoy por hoy: a vivir de las rentas y de una bien cimentada jubilación.
Otro español más que tuvo que dejar familia y país para correr la aventura de los nuevos horizontes. Estoy seguro que Juan, como buen extremeño, se habría embarcado en los siglos XV y XVI rumbo a las Américas. Y habría triunfado. Porque Juan ha pesar de los años en el extranjero sigue siendo español por los cuatro costados. El respeto y la educación, mamados en la cuna, le hace ser humilde y servicial, mantiene las distancias adecuadas desde el tratamiento de Vd. a jóvenes y a mayores. Un ejemplo para todos.
En esta buena noticia de hoy, he querido rendir un homenaje a tantos hombres de la generación de la posguerra que han tenido que “bailar con la etapa mas fea” de las últimas generaciones”. JUAN PÉREZ ALGABA y su esposa DORA, son personas admirables y admiradas, respetables y respetadas.
Un remanso de paz entre tanto “Friki”, “merdellón” y “chusmeta” que son objeto de culto y veneración por los medios de difusión en nuestros días.
El Sr. Juan, mantuvo una larga conversación conmigo desde la distancia pero con amabilidad. Se fue “viniendo arriba” poco a poco pero manteniendo el tipo. Solo se quebró su voz en un momento cuando mencionó una reciente enfermedad de su esposa. -¿Qué voy a hacer yo solo?- me decía con voz trémula. En ese momento le pregunté por sus creencias y me dijo. –Claro que creo en Dios, en el momento que mi mujer estaba ingresada recurrí a El. Entonces proclame: ¡Ay Dios mío!- que yo traduzco. ¡Hay Dios, que es mi última esperanza! Y la mía, y la de todos. Buen tipo el tal Juanito.
Hoy he escrito de Juan, otros lo hacen de Belén Esteban y Jaime Ostos. Hay gente “pa tó”.
La auténtica Buena Noticia
16 f, 09
LA BUENA NOTICIA DE MANUEL MONTES CLERIES
Málaga 10 de agosto de 2009
m.montescleries@telefonica.net
LA BUENA, BUENA… NOTICIA.
“El rencor simplemente es una máscara, muestra tu rostro y volverás a ser razonable”.- DORADO ETIEM
Me contaba mi padre que en los primeros años de la posguerra había dificultades para poderse tomar un buen café. Primero, porque no había dinero y segundo, porque no había café. En la competencia por captar los clientes, un avispado hostelero colocó en la tablilla de precios cuatro cotizaciones en orden creciente: café, café-café, café-café-café y café por la gloria de mi madre.
Del mismo modo sucede con las buenas noticias. Llevo más de cuatro años publicando, cuando menos, una buena noticia a la semana. Hagan cuentas. Con más o menos talento y éxito he intentado poner una nota de paz y esperanza en mis lectores. No se si lo he conseguido. Pero me he dado el gustazo de encontrar siempre la botella medio llena. Pero hoy les voy a comentar LA BUENA NOTICIA. La auténtica. La de caoba.
Los que me conocen saben que tengo episodios en mi vida en los que “las paso canutas”. Unas veces lo escribo y, por consiguiente lo sabe todo el mundo, y, otras, lo intuyen los que me conocen bien, y… lo sabe todo el mundo. Inconvenientes de ser transparente. El fin de semana pasado fue terrible. Una vez más, la noche oscura cayó sobre mí, produciéndome una sensación de vacío rayana en la desesperación.
Un gran poeta, amigo y compañero de medio de comunicación, ha gestado en el último mes tres columnas en la que juega con los conceptos misa, mar y eucaristía. Ha hecho encaje de bolillos con los conceptos, preciosos por cierto, y ha creado una nueva religión que ha llenado sus sentimientos.
Yo soy menos original. Sigo basando mi fe en mi capacidad de aceptar mis dudas y sigo aceptando el Credo del alfa a la omega. Por eso recurro, cuando lo necesito, a la soledad del templo o a la acogedora compañía de la comunidad en la Eucaristía. El pasado domingo lleno de ira y sentimientos negativos, deseos de “devolverla” y mucha mala leche, me tropiezo con la carta de Pablo a los Efesios que me dice: “Que desaparezca de entre ustedes toda agresividad, rencor, ira, indignación, injurias y toda clase de maldad. Sean más bien bondadosos y compasivos los unos con los otros, y perdónense mutuamente, como Dios los ha perdonado por medio de Cristo”.
Me pasé el resto de la Eucaristía sin saber ni donde estaba. Me apeé de mi burro y me encontré de nuevo con la BUENA NOTICIA de verdad. La que a mí me libera y me permite despojarme del rencor y la mala leche. La del Hijo de Dios y hermano mío que también ha recogido el amigo Pablo. Con lo pesado que se estaba poniendo este año en que le homenajeamos, el mejor teólogo del cristianismo, me ha puesto las pilas de nuevo.
El rencor es nuestro verdugo. El rencor significa “resentimiento, estar resentido o dolido con alguien por alguna razón”. Esto afecta nuestra vida porque trae sentimientos de infelicididad y hostilidad que enferman nuestra alma. El perdón es una expresión hermosa y sublime. Viene de una raíz griega que significa alterar o cambiar, o sea, que el perdón me da derecho a cambiar y alterar cualquier situación que me permita cancelar la deuda de otra persona conmigo.
Como siempre, la Buena Noticia, la palabra de Dios, me ha traído la paz. La segunda parte de esta reflexión ha llegado en el “correo evangélico” de esta semana. ¿Cuantas veces hay que perdonar. Setenta veces siete. O sea “una jartá”.
una excelente comida
10 f, 09
LA BUENA NOTICIA DE MANUEL MONTES CLERIES
Málaga 10 de agosto de 2009
m.montescleries@telefonica.net
EL GAZPACHUELO
Dicen que los jóvenes tienen que vivir para sus proyectos y los mayores tenemos que vivir de los recuerdos. Efectivamente, no hay nada más placentero que evocar aquellos momentos en que te sentiste feliz. A veces el recuerdo suaviza las aristas y limpia de adherencias perniciosas lo recuperado en la imaginación. Tan solo hay que ponerse a hablar de la mili o de los estudios, para que acuda a tu mente un torrente de buenos momentos, que, en su día, no lo fueron tanto.
Mi buena noticia de hoy, como casi siempre es muy sencilla. He recuperado el gazpachuelo. Un buen amigo me indicó que los miércoles ponen gazpachuelo en un restaurante cercano. Inmediatamente mis papilas gustativas, y sobre todo, mi imaginación, se echaron a volar, La escena de mi madre cincuentona, pegada al poyete de la cocina, sentada en una silla de anea, instrumentando una mayonesa con aceite que vertía desde la cáscara del huevo, mientras en el plato se realizaba el milagro de la aparición de una salsa creciente y cremosa, la posterior transformación dentro del cazo de una maravilla en forma de gazpachuelo con tropezones de gambas y de clara cuajada… Todo ello pasó en un instante por mi mente. No creía que aquello se repitiera. Pero al final… los miércoles, milagro.
El gazpachuelo de La Candelaria es glorioso. Se de muchos adictos que acuden cada semana en su busqueda. Muchos sibaritas forjados en esplendidos restaurantes se rinden al humilde cuenco que te ofrecen en dicho mesón. A mi me ha hecho recordar dos gazpachos que también se encuentran en los anales de mis papilas gustativas. Se los voy a comentar a continuación.
El primero lo tomé en Almansa. Me invitaron a comer a un restaurante llamado “El Pincelín”. Nos ofrecieron unas entradas y un gazpacho. Yo, tan pánfilo como siempre pensé “nos van a arreglar con un gazpachito”. Nos sacaron una torta como una plaza de toros sobre la que volcaron una perola llena de carne de caza de varios tipos, verduras, pescado, de todo. Nos pusimos de grana y oro.
El último, lo tomé en Antequera. Mi comadre tiró de dornillo, maja y cuchara de madera y nos hizo un gazpacho “a juerza pan”. Glorioso. Por cierto mi comadre adereza su gazpachuelo con patatas fritas paja. Sublime.
Decididamente: barriga llena a Dios alaba. Dios se lo pague a Dios.
El nuevo rico
2 f, 09
LA BUENA NOTICIA DE MANUEL MONTES CLERIES
Málaga 3 de agosto de 2009
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DON FAJARDO Y YO
Al el paraíso donde disfruto el verano llegan los modos y las modas con cierto retraso. La costa oriental de Málaga sigue anclada en el pasado en muchos aspectos. Les pasa como a algunos políticos montaraces que siguen aferrados a sus “rojeríos” o “facheríos” como si estuviésemos a mediados del siglo XX. Sin ir más lejos, el pasado lunes, en una tertulia televisiva en la que me soportan, un señor mayor añoraba el que no se hubiese realizado una “limpieza” a tiros en el retorno a la democracia. Las puñeteras dos Españas.
En mi zona de influencia, la discriminación es menos traumática. Llevo pasando mis veranos en el Rincón de la Victoria desde que nací. Es más, pretendo vivir todo el año aquí en cuanto me dejen. Pero desde que tengo uso de razón llevo escuchando la palabra “señorito” con un fondo de resentimiento. Una mezcla de desprecio y de envidia agravada por la penuria de los tiempos y la aparente bonanza económica del veraneante.
Gracias a Dios y a las inmobiliarias, los papeles se han trocado. Las pobres huertas que apenas daban para malvivir se han convertido en solares de precios millonarios que han llenado las familias de buenos coches y viajes a Cancún con algún que otro divorcio sonado. Pero en los viejos tiempos, en aquellos en que había que estar en el campo, echar el copo y, los más afortunados, trabajar en la fábrica de la “porla”, había personas que cogían el rábano por las hojas y se pensaban que venir algún que otro domingo a comer a la playa, o tener un amigo que alquilaba una casita le convertía a uno en veraneante y por extensión en “señorito”.
Durante una de mis “lecciones magistrales” de dominó, me contaron la anécdota de un zapatero remendón malagueño, que por venir de vez en cuando a la playa se consideraba un veraneante. Cierta mañana al acceder al hogar del jubilado para formar las correspondientes partidas, a la pregunta sobre la identidad de los jugadores, contestó: solo hemos llegado dos señoritos, Don Fajardo y yo. Al desconocer el nombre de pila del Sr. Fajardo (veraneante con papeles) le aplicó el Don al apellido del interfecto, como si de un capo mafioso se tratara. El zapatero se había auto clasificado como “señorito”.
Salvando las distancias, seguimos anclados en una sociedad basada en el dinero, el poder o el prestigio. Una categoría ficticia que provoca división y recelos. Basada en el tener, no en el ser. Del puente “pallá” o del puente “pacá”. De los míos o de los otros. De izquierdas o de derechas. Del Barça o del Madrid. De Ponce o de Tomás. Y los mentores de la patria se empeñan en magnificar las diferencias que nos enfrentan. Fichajes millonarios y cada día más parados. Duchas de champán y guetos de pobreza.
Mi buena noticia de hoy la quiero compartir con vosotros. Se pueden romper barreras. Creo haberlo conseguido. La gente no sabe de que tendencia política soy, me llaman Manolo, me tuteo con el Alcalde y con mis gitanos de la Cruz Verde, entiendo a los cristianos y a los que no lo son. Todos tenemos nuestra parte de verdad que tenemos que compartir. Así, empiezo a intuir la búsqueda del inicio del camino de la felicidad. Decía Einstein:”Intenta no volverte un hombre de éxito, sino volverte un hombre de valor”.
El valor y la categoría no se pregonan, el desprecio a los demás es síntoma de inmadurez, acerquemos posturas para encontrar la verdad. No seamos María Antonia Iglesias, Rodriguez, Rojo o Sopena. Saben tanto que jamás aprenderán nada.
que ilusión
26 f, 09
LA BUENA NOTICIA DE MANUEL MONTES CLERIES
Málaga 27 de julio de 2009
m.montescleries@telefonica.net
EL FRESQUITO
El maestro Alcántara en una de sus columnas dictaba una extraordinaria lección gramatical referente a las diversas acepciones castellanas con las que describir los diversos estados de temperatura estival en Málaga. Hablaba del calor, “la” calor, los calores y “las” calores.
En mi diaria clase magistral de dominó, que imparto en la Torre de Benagalbón, durante uno de mis frecuentes despistes mientras camino por “los cerros de Úbeda” o medito sobre la ministra Bibiana, de pronto, sonó en mis oídos una frase rotunda. ¡Que fresquito! Tras un silencio valorativo se abrió un debate entre la distinguida concurrencia que consensuó inmediatamente varias afirmaciones, Hacía fresquito. Daba gloria estar allí. No había otro sitio mejor para vivir que el que habitamos. El aire acondicionado y los ventiladores son maquinas de resfriar al personal y, decididamente, odiosas.
El fresquito nada tiene que ver con el frío ni con el calor, con el viento ni con la lluvia. Precisa de una sombra despejada, un asiento adecuado, una compañía receptiva que lo valore y una sensibilidad andaluza. Es tan único e irrepetible como un sombrero de palma, un botijo colgado de una higuera, un gazpacho agosteño o un paseíto en barca de remos. El fresquito es una conversación amable entre el hombre (o la mujer, vayamos a liarla) y la naturaleza. En la que el receptor tiene que ser consciente del milagro.
El fresquito se nota, se vive y se agradece, pero, sobre todo, se comparte. Cuando, desgraciadamente, se disfruta en soledad no es lo mismo. El fresquito hay que percibirlo, pregonarlo y compartirlo. El fresquito es la sonrisa de la meteorología. El calor es el grito, la agresión. El aire acondicionado es la carcajada traicionera. Las calores son la impotencia. La lluvia es la necesidad. La nieve lo desconocido. Me quedo con la sonrisa. Se sonríe con. Sin muecas. Con naturalidad. Con el otro.
El fresquito está al alcance de la mano. Es gratis total. No hay que irse al Caribe, ni a la Costa Azul. Ni a los “bujíos” de Marbella llenos de champán, de caviar y de rayas de todo tipo. Sus aditivos y adictivos: tinto de verano, pulpo frito y un tomate picado. 2 €. Precio de jubilado.
La buena noticia de hoy. Hay personas que son fresquito para los demás. No confundir con frescos, frescachones y heladores de corazones. Personas que cuando llegan se notan, se agradecen, se disfrutan y se comparten. Y lo hacen “gratis total”. A mí me gustaría ser así. Pero me falta mucho para conseguirlo. Por lo menos espero que estas reflexiones que comparto con vosotros sean un amago de fresquito en “las” calores de vuestra vida.
Aviones gratis
19 f, 09
LA BUENA NOTICIA DE MANUEL MONTES CLERIES
Málaga 20 de julio de 2009
m.montescleries@telefonica.net
RIAN SIGUE SIENDO BUENA NOTICIA
No ha podido con los imponderables, pero ha luchado por la vida. Desgraciadamente se ha reunido con su madre demasiado pronto. Pero su corto recorrido vital ha sido un canto a la esperanza. Un error humano ha cercenado una existencia que permanecía enganchada a unos tubos y a la pericia y la atención de sus cuidadores.
Ahora, a toro pasado, se han disparado todas las alarmas. Se movilizan aviones militares para su traslado a la tierra de sus padres. ¿La tierra de sus padres? Entonces, ¿porqué estaban aquí y no en “su” tierra? Espero que a partir de ahora cada vez que, desgraciadamente, sean rescatados cadáveres de personas que buscan un futuro mejor a bordo de pateras de muerte cruzando el estrecho y perdiendo la vida en el empeño, enviará el gobierno alauita aviones para repatriarlos.
Supongo que los colectivos que se rasgan las vestiduras políticas y han sometido a un linchamiento moral y laboral a los sanitarios que han sufrido también la desgraciada muerte de Rian, cambiarán el sentido de su “progresismo abortista” por la defensa de la vida. En todas sus etapas. Confío en que los comentaristas políticos de las tertulias no se dedicarán a machacar a todo aquel que no sea de su partido usando y abusando de la memoria de ese pobre chuiquillo que utilizan como escusa.
La buena noticia de hoy está en que, por una vez, han permitido a un ser humano de ventitantas semanas luchar por su vida. Esto lo intentan todos. Pero a unos se les ayuda a sobrevivir, y a otros, directamente, se les impide vivir. Esta vez, se ha tomado una opción por la vida. Yo hubiera hecho lo mismo. Me siento totalmente solidario con el padre, y con las abuelas. Comprendo su rabia y su dolor. Pero ellos han hecho cuanto han podido. Una vez hace muchos años, tuve que tomar una decisión parecida. Tomé la adecuada. Hoy tiene treinta años.
Me dan mucha pena las pobres enfermeras. Seguro que lo sentirán más que nadie. Su trabajo es así. Si yo, un junta-letras, me equivoco y digo más tonterías de la cuenta, tan solo me perjudico a mí mismo. Ellos no, su error es vital. Seguro que esta desgracia servirá para mejorar la atención humana y de investigación de los prematuros.
Seguiremos recordando a Rian. Has comenzado y terminado tu corta vida luchando. Más de lo que hacemos muchos que languidecemos un montón de años perdiendo el tiempo. Mi querido amiguito Rian: ‘Assalaamu Alaykum’. Ve con Dios.
MI GUIRI
12 f, 09
LA BUENA NOTICIA DE MANUEL MONTES CLERIES
Málaga 13 de julio de 2009
m.montescleries@telefonica.net
EL “GUIRI”
Desconozco el origen de la palabra “guiri”. Lo que conozco perfectamente es lo que representa; un personaje entrañable en la Costa del Sol. En los buenos tiempos del turismo, decíamos que en Málaga la población se duplicaba en verano. Es decir que a cada malagueño nos correspondía un guiri. Desde entonces, he asumido que a mí, como si de un Ángel de la Guarda se tratara, me corresponde un guiri.
El mío, ha llegado esta semana, lo “tengo en plantilla” (van cambiando con los tiempos) desde hace cinco años. Compró el apartamento que linda con el que disfruto en verano en las playas de Benagalbón. Se aposentó en él con su familia y le saca más jugo que cualquiera de los españoles que vivimos por aquí.
Mi guiri de confianza cumple todos los requisitos para ser así denominado. Es inglés, de Londres, alto, rubio, policía, con una barriga trabajada a base de pintas de cerveza lager y brown. Cuando llega a Málaga se transforma. Se pone un pantalón corto se acerca al supermercado cercano, donde se aprovisiona de Rioja y de Ribera del Duero (siempre tinto, desprecia olímpicamente los blancos, vinos de jerez y demás mariconadas). Hace un barrido por los brandys españoles haciendo acopio de los más señalados (los conoce mejor que un Domecq). El preciado tesoro, recién adquirido, lo coloca cuidadosamente al alcance del sillón de la terraza, pone en la mesa vasos y copas adecuadas a cada libación y “se pone al día” en un par de horas. Ojo, no es un borrachín. Tan solo se pone a nivel. Es un disfrutón de la vida.
Su familia es “lovely”. Su esposa es una inglesita, de alrededor de treinta y cinco, menuda y excelente madre de tres hijos de la rubia Albión, dos niñas y un niño que tan solo dicen en español el nombre de mi perra. Pasan al unísono, y sin inmutarse, las etapas cromáticas de su piel. De blanco lechoso a rojo gamba y, finalmente, consiguen un moreno envidiable antes de volver a las orillas del Támesis.
Alquilan un coche pequeño en el aeropuerto que conservan mientras están por aquí. Y, lo que les da el titulo de “guiris cum laude” es su conocimiento de cuanta tasca, venta, chiringuito o restaurante haya en el entorno. Se conocen las fiestas populares de la Axarquía, las Alpujarras, y si me apuran, la serranía de Ronda. Son expertos en coquinas, sardinas, lomo en manteca y gazpachos de todo tipo. Unos “guiris” como Dios manda. A mi guiri le estoy metiendo en el mundo de los Farias para hacerle el boicot a Fidel Castro. Le cuesta trabajo, pero está en el buen camino.
Su único defecto; cuando les paso por el balcón un plato de paella bien colmado, que –como mis lectores deben saber, bordo- se sienten obligados a pasarme un bodrio elaborado a base de carne a la plancha con mucha cebolla y un componente “secreto” cuyo solo olor me pone a “potar”. Servidumbres de la hospitalidad.
Que nunca nos falten los guiris. Por cierto, los españoles en el extranjero somos unos guiris de cuidado, recuerden la pinta de Doña Espe con calcetines. Lo malo es que nosotros tenemos menos suerte cuando viajamos, que los ingleses en España. En Europa las ventas y los chiringuitos están cerrados. Acabamos siempre en Mc-Donald´s. Con lo poco que me gusta.
una bonita historia
5 f, 09
LA BUENA NOTICIA DE MANUEL MONTES CLERIES
Málaga 6 de julio de 2009
m.montescleries@telefonica.net
RIÁN
Según nos dicen los conocedores de la lengua árabe, Rián, significa “la puerta del Paraíso”. Este es el nombre que han decidido sus familiares ponerle a la personita de 1.400 Kg. nacida hace unos días en Madrid.
Este niño, que, según la aseveración “científica” de la Ministra, dado el tiempo de embarazo de la madre, no sabríamos determinar si era persona, animal o cosa, se ha convertido en un canto a la esperanza. Un motivo para vivir y seguir luchando. Su padre y su abuela, que se ha venido a España desde Marruecos para hacerse cargo de su crianza, tienen un proyecto común por el que continuar en la brecha. Rián es ese niño rescatado de una muerte segura por la pericia de los facultativos, que decidieron hacerle la cesárea a su madre. Un éxito que me ha permitido seguir confiando en la medicina, cuyo fin primordial es salvar y favorecer la vida.
Dalila, su madre, ha fallecido víctima de una enfermedad rara, oscura, y mal tratada desde el principio. Como todas las enfermedades. Dalila, que asì se llamaba la victima de esta pandemia, ha debilitado al Sansón de la muerte creando vida. Ya se encuentra en su cielo, en el valle de las huríes, a pesar de ser madre. Ha traspasado “la puerta del Paraíso”. Ha sido recibida con los brazos abiertos por su Dios, que es mi Dios. Ha dejado atrás un mundo difícil, atravesado, lleno de incomprensión y de ignorancia.
Mientras tanto, aquí, nos esforzamos en encontrar culpables y en evadir responsabilidades. Los médicos lo han hecho lo mejor que pueden y saben. De eso tengo la completa seguridad. Los políticos prometen que “nunca mais” y mientras, Rián, lucha por terminar de madurar en el vientre de alquiler de la incubadora. No se ha visto ni una foto, ni han hecho ninguna declaración los sanitarios que le ayudaron a nacer y que le están “poniendo en luz” en estos momentos. Desde aquí mi más cariñosa felicitación. Quizás la belleza de la vida no es noticia.
Decía Tagore: “Cada niño que viene al mundo nos dice: Dios aún espera del hombre”. Rián es un canto a la esperanza, una respuesta clara a muchos “especialistas en clasificación de las especies” y un motivo excelente para creer en la humanidad. Entre tanto los “asesores” calientan a los familiares en busca de un porcentaje. La vida y la muerte siguen. Benditos sois, Dalila y Rian.
